Собой соединяя дали,
Дорога мчится через лес.
Туман ползет наперерез,
Как будто хочет скрыть детали.
А в малом самый интерес!
Мир многолик, многообразен.
Смысл, красоту узрев крупиц,
Вкушаешь песнь берез-певиц;
Оттенки, блеск дорожной грязи;
Тепло,. но не в руках синиц…
«Важна не цель», что есть вначале,*
«А путь, которым к ней идешь…"**
Рассвет. В душе восторга дрожь
От красок, что не замечали,
… показать весь текст …

Убийцы поэтов живут века
И им не страшны рубежи столетий.
Мартынов от славы отстал слегка
Дантес сохранил ореол надетый.

Не в первых страницах, а чуть поздней
Их лик открывает для нас бумага.
Они благодарны судьбе своей
Пусть вечно идут позади в полшага

Никто не посмеет убрать слова
От том кто такие, как жизнь сложилась.
Пусть речь о поэтах идет сперва
Такая известность им вряд ли снилась.

Поэзия — единственный язык,
В котором слово от избытка сердца,
И каждый, кто хотел бы отогреться,
К её живому пламени приник.

И сердцем истомившимся прильнул,
И слушает с блаженным замираньем
Других сердец чуть различимый гул,
Ну, а неправдой разве что израним.

Поэзия, она всегда ценней
И самого искусного искусства,
И подана, как поцелуй, изустно,
Из уст в уста… Живём и дышим с ней!

***

Не много надобно труда,
Уменья и отваги,
Чтоб строчки в рифму, хоть куда,
Составить на бумаге.

То в виде ёлочки густой,
Хотя и однобокой.
То в виде лесенки крутой,
Хотя и невысокой.

Но бьёшься, бьёшься так и сяк —
Им не сойти с бумаги.
… показать весь текст …

Если бы женщины умели писать стихи,
Или хотя бы не мешали писать мужчинам,
Их глупость выглядела бы сюрпризом,
А грехи, воспринимались бы, как причина.