Душе тепло зимой в морозы.
Когда не слышно певчих птиц,
Поэзией души, не прозой
Звучит строка. Взлет со страниц,
Где нет для сильных чувств границ.

Собой соединяя дали,
Дорога мчится через лес.
Туман ползет наперерез,
Как будто хочет скрыть детали.
А в малом самый интерес!
Мир многолик, многообразен.
Смысл, красоту узрев крупиц,
Вкушаешь песнь берез-певиц;
Оттенки, блеск дорожной грязи;
Тепло,. но не в руках синиц…
«Важна не цель», что есть вначале,*
«А путь, которым к ней идешь…"**
Рассвет. В душе восторга дрожь
От красок, что не замечали,
… показать весь текст …

Убийцы поэтов живут века
И им не страшны рубежи столетий.
Мартынов от славы отстал слегка
Дантес сохранил ореол надетый.

Не в первых страницах, а чуть поздней
Их лик открывает для нас бумага.
Они благодарны судьбе своей
Пусть вечно идут позади в полшага

Никто не посмеет убрать слова
От том кто такие, как жизнь сложилась.
Пусть речь о поэтах идет сперва
Такая известность им вряд ли снилась.

Поэзия — единственный язык,
В котором слово от избытка сердца,
И каждый, кто хотел бы отогреться,
К её живому пламени приник.

И сердцем истомившимся прильнул,
И слушает с блаженным замираньем
Других сердец чуть различимый гул,
Ну, а неправдой разве что израним.

Поэзия, она всегда ценней
И самого искусного искусства,
И подана, как поцелуй, изустно,
Из уст в уста… Живём и дышим с ней!

***

Не много надобно труда,
Уменья и отваги,
Чтоб строчки в рифму, хоть куда,
Составить на бумаге.

То в виде ёлочки густой,
Хотя и однобокой.
То в виде лесенки крутой,
Хотя и невысокой.

Но бьёшься, бьёшься так и сяк —
Им не сойти с бумаги.
… показать весь текст …

Если бы женщины умели писать стихи,
Или хотя бы не мешали писать мужчинам,
Их глупость выглядела бы сюрпризом,
А грехи, воспринимались бы, как причина.